En una de mis últimas noches de este trabajo insomne que finalmente no lo fue tanto, la música domina sobre cualquier otra apetencia, y Robe sobre cualquier otro músico.

En esta noche a mitad de diciembre, cuando la incertidumbre moteada de mi futuro apenas si me sacude los nervios de tanto que la he pensado, tengo claro qué quiero ser de mayor. Al menos hoy, al menos ahora, sé lo que quiero, pero lo que no tengo tan claro es que valga para ello. Ser escritor, qué bonito sería que el azar, que casi todo lo puede, me deparara tan bello destino.

¿Cuántas etapas quemaré desde que la certidumbre se transforme en realidad?

¿Cuánto me durará la certidumbre?